Чем бы занять свою, как бы, душу,
Которая даже лениться ленится
От такой жары? Говорю: "Послушай,
Какой закат!" Не мычит, не телится.

Говорю: "Гроза!" Только с боку на бок
Перевернется, никаких эмоций.
Я перед ней на колени (жалок
Мой вид) и причитаю: "Солнце!

Смотри, как оно отражается, типа,
В лужах!" Водою холодной что ли
Ее окатить? А бошкой в корыто
С помоями? Жалко, своя ведь. В роли

Души моей мало кто приживется,
А эта ничего, вроде, освоилась,
Притерлась к телу, наружу не рвется.
Живем с ней мирно, ни разу не ссорились.

Толку от нее, правда, как с козла...
"Вставай, дура! Ромашки, мать их,
Цветут!" Смотри-ка, кажись, поняла,
Зашевелилась, достала тетрадь и

Даже пишет чего-то. Опять, боюсь,
О любви. Спешу навязать свое мнение:
"Это самое, не забудь про грусть".
"Отстань! Не видишь, у меня вдохновение".